У Морфея в лохматых и ласковых лапах,
То наполнит мне ноздри, то будет таков,
Сквозняком по подушке скитается запах —
Не твоих ли любимых цветочных духов?
И не ты ли — и фея, и ведьма — с метелью
Улетела, лишив меня сна и тепла?
Лишь торчит одиноко над мятой постелью
Позабытая в спешке седая метла.
Мне в бессоннице мёрзнуть нисколько не жалко.
Но совсем не уместно, некстати и вдруг
Мне приснится в подснежниках весь и фиалках,
Ни одною метлою не тронутый луг.
Мне с цветочного луга вставать неохота,
И уткнувшись в подмышку твою головой,
Понимаю, что запах цветочного пота
Стал источником жажды моей половой.
И тебя не прошу я с собою водиться.
Родники оскудели, погасли огни…
Дай ещё на дорожку глоточек водицы,
А потом хоть метлою в три шеи гони.