Она вот, сидит под ближайшим деревом и смотрит, как ты бегаешь по утрам, задевая её сырыми кроссовками.
Она видит твою въевшуюся в мимические морщинки угрюмость, которая слишком скупа для того, чтобы улыбнуться ей хотя бы из великодушия.
Она знает, что тебе нравятся те, которых не достать, и то, до чего не допрыгнуть, но она не в обиде… все ошибаются, и ты не исключение.
Приходи к ней по последнему февральскому льду, улавливая в хрустящем воздухе начальные ноты весеннего свежего парфюма и разглядывая в цветочной лавке ворох нежных трогательных тюльпанов.
Принеси ей к вечернему чаю завитушку с творогом и малиной и проплачь на её тёплом плече свои старые горести, что никак не съедут из прокуренного насквозь чулана твоей зоркой памяти.
Попроси у неё свободы. Попроси, она добрая. Это твои вечные грёзы выламывают тебе руки, ненавидят тебя за неспособность осуществить их в полном объёме, высмеивают твоё бессилие, кривятся в усмешке над твоими корявыми шрамами, стыдятся твоего несовершенства и кичатся над новыми неудачами… им нужна отшлифованная успешная кукла в ослепительной витрине, а не ты.
Когда выдохнешься и заболеешь, приходи лечиться реальностью.
Приходи, чтобы примириться с собой.
Чтобы заметить важное.
Чтобы сделать возможное.
Чтобы любить живых, а не придуманных.
Чтобы греться у того огня, который горит и для тебя тоже.
Чтобы бывать там, где тебе рады.
Приходи… обязательно.