Привет, родной. Не виделись давно.
Пишу письмо. Хоть этот жанр не в моде
(почти как сыр и старое вино).
Живу? Послушна «праву» и погоде.
Сияю. Но…
Свечу неярко сквозь кулису грусти.
К утру отпустит.

Сегодня гости были у меня.
Голодные пичужки бились в окна.
Подумалось: — небесная родня.
Впустить хотела… бедненькие… мокнут…
Теперь коня
Мне на скаку осаживать негоже.
Избави Боже.

Психологов повсюду развелось…
Талдычат: — Никому никто не должен.
А толк от их теории ничтожен.
Всё больше равнодушие и злость.
Читать, небось,
не любят между строк… и мелким шрифтом…
постскриптум…

Ну как же так?! Никто и никому.
Нет-нет — не защищаю «анн на шеях».
Да и они кому-то — украшенья.
Иным родные — тягостный хомут…
Такую муть
бодяжит ночь. И день — не редьки слаже…
А кот не глажен.

И жарить мамонта давно пора.
Ещё вчера.

Р.S.
Пиши. Не пропадай. Мы все в ответе…
На этом свете.