Снова делать нечего
И из рук все валится,
Потому что вечером,
Потому что в пятницу,
Потому что в комнате
Снова одиночество,
Не звонят знакомые
И не очень хочется.
А все планы нудные,
А глаза потухшие,
Словно эти буднии
Меня тихо скушали.
Не хватает многого,
А что есть — все лишнее,
Образы убогие,
И стихи не пишутся.
Ну, а если пишутся,
То совсем корявые,
Рифмы-то не ищутся,
Мысли-то дырявые.
Мысли бестолковые,
Дождь не прекращается,
Стены невеселые —
В общем, сочетается.
Вы решили — это стих?
Зря вы так считаете.
Я пишу тут глупости,
Вы зачем читаете?
Карандаш ломается,
А точить не хочется.
Это вечер пятницы,
Это скоро кончится.