Прибывает Солнце, ночи идут на убыль. Ты глядишь в пространство, тщетно пытаясь жить. Изнутри тебя разломал кто-то злой и грубый, уничтожив лифт, считающий этажи.
Опустел твой дом, тебе не видать удачи, стёрла память список планов на твой успех. Только слышишь: в доме кто-то тихонько плачет? Значит, злой и грубый точно убил не всех. Значит ты ещё хоть немного, но что-то можешь, если хочешь жить — все ужасы нипочём, это значит, время меч вынимать из ножен, даже если ты никогда не владел мечом.
Ты смущённо погладишь сталь — непривычный холод, становясь вдруг близким, манит куда-то вдаль… Ты устал, печален, очень давно немолод, и в крови уже течёт не огонь — хрусталь. Только это всё теперь ничего не значит, если голос сердца вторит: «Живи! Дыши!», потому что выжил тот, кто сегодня плачет в самом скрытом месте дома твоей души. И ты чувствуешь, как возрождаешь тот дерзкий гомон, замолчавший в сумерках дней о весне скорбя. Потому что сквозь окна дома, чей лифт разломан…
…прибывает Солнце… где-то внутри тебя…