Стонет Земля, от людей, как от худшего вида,
сбросить с себя пытается лишний груз.
Люди ходили в масках и до ковида:
в маске тролля в сети развлекался трус,

в маске заболтивой дамы властная стерва
стелит кому-то мягко, да больно спать.
В маске правды обида кричит, а тело
маской болезни прикроет горе опять.

Жизнь — маскарад! Мы даже любовь земную
так обесценили, что позабыли вкус.
Запах пропал у нежности и рискуем
также утратить совесть, как лишний груз.

Мы на Земле уже стали совсем чужими.
Надо-то было просто беречь других,
но ведь каждый сам себе взгляд замылил,
думали лишь о себе и считали дни.

Третий год по пустыне непонимания
водит нас вирус, ломает наши мечты.
Всё доступно каждому: силы, знание,
но предпочитают люди тонуть в борьбе.

Что там дальше? Земля чихнёт и сбросит всех?
Или ещё встряхнёт, но оставит жить?
Вспомним ли мы, что такое беззаботный смех,
как друг другу помочь и как любить?

Нет ответа. А маскарад продолжается.
Лёд и мусор — в качестве декораций.
Люди уколов боятся, а зла не боятся,
над болезнью продолжают смеяться.

А планете больно, и от усталости
нас она, конечно же, всех простит.
Тихо улыбнется (скорее из жалости),
а потом на космическом скажет:
— Апхчи!