Я себе приказала однажды сжечь все горькие списки отличника, где мечты вменены в обязательства, за невыполнение которых - шумный эмоциональный САМОрасстрел мощным залпом из тысячи невидимых орудий сразу...
И вообще сжечь беспощадным напалмом своего внутреннего отличника, не умеющего жить, но умеющего оплакивать жизнь, или бить её подкованным сапогом в нежное чрево за то лишь, что вынашивает не те плоды, которые наваждением преследуют с детства, но никак не отображаются в реальности.
Нет, не сжечь. Отпустить. Дать вольную. Отправить на свободу, объяснив напоследок, что школьная картина мира, обещающая счастье за пятёрки, и наоборот, провалилась точно так же, как пресловутые киты со слонами, запрещающими верить когда-то, что Земля круглая.
Объяснить, что придуманное счастье — не та теорема, которая может обойтись без доказательств, а значит, прежде чем считать себя несчастным без того, что не сбылось, важно спросить у себя, с чего такая убеждённость, будто то, что ты придумал, гарантирует тебе попадание в свою собственную десятку…
И забыть о нём. Навсегда. Как и не было.
Отличник — эмбрион несуществующей идеальности, а значит, нежизнеспособный, но вполне готовый при этом стать отменным и беспощадным киллером тому живому человеку, в оболочке которого он паразитирует, считая ему банальным, хотя тот храбро пытается просто быть.
А жизнь, она другая.
И для неё, друзья мои, банальны те из нас, что легко разочаровываются в ней, если она не похожа на крутой приключенческий роман, если не спешит надеть корону на каждую тщеславную голову, и если отказывается работать золотой рыбкой в требовательных руках каждого отличника, согласного быть только лучшим, а во всех остальных случаях предпочитающего медленно уничтожать себя…