Место для рекламы

Телеграмма

Степановна встала в пять часов утра. До пенсии она работала поваром около сорока лет. Теперь она сидит дома, занимается хозяйством, но привычка вставать так рано осталась.

Сегодня у неё праздник — приезжает сын. Почтальон принесла телеграмму, — «Приезжаю среду вечером автобусе встречай твой сын Артём » Муж Степановны умер, когда сыну было пять лет. Замуж она больше не выходила, поэтому бедовали с Артёмом вдвоём. Учился он хорошо, после окончания школы Артём ушёл в армию, а после остался на сверхсрочной.

Сегодня среда. Проходящий автобус, — огромный двухэтажный, заезжает в эту деревню только по средам. И то потому, что рядом с автовокзалом жарил вкусные, ароматные шашлыки армянин — Норик. Водители автобуса съезжали с трассы и по плохой дороге, покачиваясь на ухабах, подъезжали к деревенскому автовокзалу. Степановна давно не видела сына, но каждый месяц от него получала на почте денежный перевод. Артём писал матери редко, извинялся, что много дел, но в отпуске приедет обязательно. Вот мать и дождалась. Сегодня у неё праздник.

Днём Степановна сварила борщ — наваристый, с кусочками сала, с чесночком, укропом. Потом пожарила котлеты, затем сдобрила тёплым молоком и взбила картофельное пюре. Она готовила то, что любил Артём. После обеда Степановна почистила баню, налила воду в бак и принесла берёзовые дрова. Она знала, что топить баню будет только сам Артём.

Автобус приезжает около семи вечера, но Степановна собирается загодя — часа за полтора. Она надевает парадное гипюровое платье, повязывает на шею тонкий шифоновый платок. Степанова идёт по деревне. Улыбается соседям и идущим навстречу людям. Сегодня у неё праздник — приезжает сын.

Прапорщик Артём Иванович Белов пропал без вести в Чечне двадцать лет назад.
Последняя весточка от него — телеграмма — «Приезжаю среду…».

Опубликовал(а)    16 янв 2022
2 комментария

Похожие цитаты

Подари мне сегодняшний вечер

Подари мне сегодняшний вечер,
Вот уж тени ползут по аллеям,
И листва, что так рано желтеет,
Будет падать неслышно на плечи.

Как-то осень пришла незаметно,
На ветвях паутинки повисли,
И кружась, тихо падают листья,
Превращаясь в ковер разноцветный.

Подари мне немного молчанья,
Пусть оно будет тихим и светлым,
Словно шепот осеннего ветра,
Что разгонит все наши печали.

Опубликовала  пиктограмма женщиныЛюдмила Карнакова  11 сен 2019

Все это было когда-то...

Ты знаешь, а всё уже было когда-то,
И те же слова были сказаны кем-то,
И так же, как прежде, пылали закаты,
Сжигая дневные тревоги до пепла.

И ночью дождливой в продрогшие окна,
Зачем-то стучался назойливый ветер,
И жаль, что не я, а неведомый кто-то,
Кому-то стихи сочинял до рассвета.

И сказано много, не мною, а кем-то,
Что осень печальна, и счастье так зыбко,
Как звонко поёт комариное лето,
И что так загадочны женщин улыбки.

Опубликовала  пиктограмма женщиныЛюдмила Карнакова  13 сен 2019

Вздох

… Прошлое… странное, непонятное слово. Почему так много грусти, когда мы думаем о прошлом? Разочарования, неосмысленные истины, недописанные письма, откровения из сотканных ошибок и обид — что это? Но, каждый день мы убегаем в прошлое, пролистывая памяти страницы, блуждая по сумрачным лабиринтам. Что мы там ищем? Прошедшую любовь? Успокоение? Вчерашние обиды? Но есть раны, которые никогда не затягиваются. Тогда зачем мы это делаем? Прошлое… Прошлое — всего лишь чей-то вздох, как первый снег, который тает по утру… Пустое… Но, всё же, мне иногда кажется, что мы уже давно распяты на кресте напрасных ожиданий и разочарований.

Но, мы всё равно суетимся, куда-то спешим и спешим. Крысиные бега. Но остановиться невозможно: мы говорим и говорим… А жизнь несётся шальной колесницей, и время хлещет наотмашь по нашим лицам. Мы вяжем и вяжем кружева словоблудия. И нам кажется, что говорим о чём-то важном. Но в наших словах становятся всё меньше и меньше правды. Одна лишь суета…

Опубликовал(а)  Маски  16 янв 2022