Виноваты косяки,
Тут напишешь вопреки,
Несуразно бродит дым,
Многим он необходим!
На страницах бродят мысли,
В век тупиц они зависли
И «поэтов» стало больше,
Мыслят ж… ой они дольше.
Мнят они себя творцами,
Романистами с усами,
Только нужно заключение,
И диагноз им — спасение!
Всем расскажет стихоплёт,
Как он правильно живёт,
Только ж… ой не поймёт,
Что в сознании учёт.
Дать совет ему смириться?
Он похабство вознесёт,
А попросишь помолиться,
Лоб тупица расшибёт.
16.01.22
Krestoff