Склонилась низко над листом.
Стихи слагаю. Всех простила.
Меня здесь не было лет сто.
В двадцатом веке я гостила.
И хоть не ждал меня никто,
А я вернулась с журавлями.
И удивилась: всё не то !
Летела низко над полями.
Леса чудесны — в янтаре !
Просторы водные — прекрасны !
Я возвратилась в ноябре,
В одну из пятниц тихих, ясных…
Вернула всё, что забрала.
Была слепой. Там стала зрячей,
Где осень тихо забрела
Трёхцветной кошкою бродячей.
Не то, не с теми и не так…
Себя по капле раздарила.
«Нигде» умножив на «никак »,
Ответ на вечность разделила.
Искала в городе, селе…
Всё, как и прежде: глухо, слепо…
Мне нет приюта на земле,
А потому — под тучи, в небо !
И снова дерзко, напролом —
В века, с чарующим напевом,
Взмахнув отчаянно крылом
Над грустным веком двадцать первым…