Все мы — люди со шрамами…
Все, ребята…
У кого-то рубцы с самого детства, у кого-то — позднее, у кого-то — самые свежие…
У одних они заметны, у других — тщательно загримированы, у третьих — так глубоко, что не разглядишь…
Мы живём с ними, то стесняясь, то прячась за них, то оправдывая ими неприглядные свои поступки…
Иногда гордясь…
И мы все хотим любви…
Все…
Но кому-то наши шрамы отвратительны…
И они чураются их, уходя подальше…
Кто-то целится в них вновь, чтобы причинить ту же самую боль, от которой мы едва отошли…
Кто-то тащит вонючее лекарство, или кладёт под нож — они хотят нас без шрамов, первозданными, только им принадлежащими… потому и врачуют на свой лад…
А на деле — наносят новые шрамы…
А кто-то просто подходит очень близко и целует наши шрамы, не допытываясь, откуда они…
И не стыдится своих… к которым тянутся наши губы… сами собой тянутся…
И становится совсем не больно…
Становится хорошо и надёжно…
Становится так, как должно быть…
Лучшее, что вообще может с нами случиться, случается только с теми людьми, которые молча целуют наши шрамы, и чьи шрамы мы молча целуем в ответ…
Всё остальное — не наше…