Говорят, что любовь — это счастье. Куда уж!
Ведь рыдаешь белугой, коль миленький бросил.
Потому что пора платье-кольца и замуж.
И тебе не семнадцать, а все двадцать восемь.
Твои часики тикают (люди не врут же)
Каждый новый мужчина — обидой в копилку.
Ты лелеешь моменты прижимистым Скруджем
И становишься жесткой и менее пылкой.
Обрастаешь сарказмом, иронией малость.
В межреберье кольнёт не любовь — невралгия.
Может быть, это принц? Нет, опять показалось,
Как и то, что быстрее стареют другие.
А потом вытираешь и сопли, и слезы,
Раскрываясь бриллиантом, а не аметистом.
Потому что смешное понятие «поздно»
Обожают невротики и пессимисты.
И ты учишься больше хвалить, веселиться.
И вопросами перестаешь задаваться:
Почему же так больно любилось нам в тридцать?
Отчего же так глупо влюблялись мы в двадцать?
Мы всю жизнь нашу учимся строить и сеять.
И идем очень долго вслепую, на ощупь…
Но потом (в двадцать семь, тридцать пять, сорок девять)
Наконец-то, становится легче и проще.
Закулисные сплетни уже не тревожат.
А отжившее память стирает, как ластик.
И ты знаешь всем сердцем, и чувствуешь кожей,
Что любовь- это только о счастье! О счастье!