Предзимний парк задумчив и возвышен…
Клён обронил последний образок.
Усталый бог поверженной афишей
По лужам треплет скомканный стишок.
На подоконнике зимы — подранок:
Пернатый парк, багряная ступень
В мир окончаний, стынущих помарок,
Где осени рассеянная лень
И тишина свои свивают гнёзда.
Прими его планету янтаря!
Он созывает листья, точно звёзды,
В собранье сочинений ноября.
О, мой родник печалей, искус года,
Круженье дней и листьев круговерть —
Венок прощальный близкого исхода,
Зима, ведь, — это маленькая смерть…
Не радуясь, не каясь, не тревожась
Нам падает на плечи, на виски
С листвою зимней тягостная схожесть.
Без ропота, без гнева, без тоски…
Осенний парк, оранжевая рана,
Причал воспоминаний и корабль…
Играя паутинкой у фонтана,
Неслышно умирал ноябрь…