Как в ночи испуганною птицей,
словно ностальгией по судьбе,
в сборнике исписанной страницей
я вам всем напомню о себе.
Грустною осеннею порою,
словно дальним эхом — селяви…
Первою ошибкой и второю
в вашей неудавшейся любви.
Трепетной улыбкою сквозь слезы,
запахом жасмина в летний час.
Бросившейся жизнью под колеса,
что и так была совсем ничья.
Вольною цыганскою душою,
горечью полыни полевой.
Песенкою детскою смешною,
гордою осанкой волевой.
Вспомните, что я жила в полете
мыслей и мечтаний, как стихий.
Вы меня когда-нибудь поймете,
женщину, писавшую стихи.