Который год на вспоротых камнях
Из гордого, заснувшего меня
Ломая веру вырастает кто-то —
Не хочет драться, помнить и кричать,
Пора бы показаться палачам.
Луна рожает месяц над болотом…
Хочу, нет мочи, чёрт тебя дери,
Женюсь, срывает петли на двери,
Остынем в неухоженной прихожей.
И я не знаю, что пойдёт не так,
Кого из нас стреножит натощак,
Чужое накрахмаленное ложе.