Она сидела у окна
Библиотеки номер восемь,
В свой книжный мир погружена,
Где правит болдинская осень.
Где серый дождь слагался в ямб,
А ночь, по Гоголю, волшебна!
И в свете приглушенных ламп
Мазурка пляшет вдохновенно.
И книга, двери приоткрыв,
Влечет в неведомые дали,
Где Маскарад, Гроза, Обрыв.
И всех родней герои стали.
Там, где, по Тютчеву, весна,
Ей, столь по-бунински прекрасной,
В тот вечер было не до сна,
Не до моей мольбы напрасной.
Лишь кофе терпкий аромат
Был слышен у оконной кромки,
Пока лежал на строчках взгляд
Моей прелестной незнакомки.