Полночь. Буянит метель за окошком…
С полки взял том, наугад — не спалось.
С фото на аверсе книжной обложки
Сабельным взглядом буравит насквозь
Зычный глашатай сумбурного времени.
Что ему станется, вот он — в томах!
Шагом чеканным шагает по теменям,
Будит извилины в наших умах.
Тишь… На столе полбутылки «Московской» и
Этот угрюмый, на вид, господин.
Хлынули в душу стихи Маяковского
Слогом, дожившим до наших седин.
Смотрит в упор визави осуждающе,
Словно иглою в сознание врос:
— Напрочь пропили державу, товарищи,
Тщетно надеясь на русский авось?!
Накоротке бы мне с ним побеседовать,
Выпить по «сто», раза три, за страну,
На «никакую житуху» посетовать,
И до рассвета, в сердцах, не уснуть…
А пополудни, в похмелье безбожном,
С мокрою тряпкою на голове,
Глянув на фото мужчины с обложки,
Вспомнить, что пил с Маяковским В.В. …
