А может, хватит, может, хватит
себя терзать по мелочам?
Наш поезд катит, поезд катит,
нас за собою волоча.
Вагон уютен, словно кокон,
в купе такая благодать,
а мимо окон, мимо окон
бегут столбы, летят года.
Наш поезд катит тихим ходом
по шпалам радостей и бед,
но с каждым годом, с каждым годом
его стремительнее бег.
Уже никто из нас не видит
летящих станций кутерьму,
но каждый выйдет, каждый выйдет,
когда положено ему.
Год — как неделя, а неделя —
как два часа в немом кино.
Но я надеюсь, я надеюсь,
что мне увидеть суждено
на том, последнем полустанке,
в закатный падая огонь:
детей щебечущая стайка
влетает в головной вагон…
сентябрь 1977