Улетать на запад — убегать от солнца.
И рассвет продлится несколько часов.
Самолет пронзает облачные сопки.
Магия прилёта разгоняет сон.
Весь столичный запад — ранние потёмки;
мокрые ботинки; что ни двор, то крест.
… Это всё изнанка. Вес имеют только
друг и безрассудство,
радость
и отъезд.
Потому, наверно, возвратясь обратно,
чьей-то боли тяжесть вновь найдя в груди,
вместо совершенной пламенной тирады
выдохнешь и скажешь: «Господи, прости.»