…Молчать нет силы — рвется крик
Вдаль унесется он, как ветер,
Забрав с собой страницы книг
О будущих и прошлых встречах.
О том, что быть могло и есть
О том, что было и что будет.
Как этот мир убог и скуден
И как теряется в нем честь.
И как младенец после слез
Уснешь тревожно ты под утро.
И в новый день опять начнешь
Писать страницы книги глупой.
Писать с ошибками и без,
Ведь это жизнь — куда нам деться.
Мы — это все что в жизни есть.
Мы это проза, стих и песня.
Не виноват никто что в ней
Отсутствует местами рифма.
Что проза пишется с трудом,
И песнь поется не вдвоем.