Чем пахнет послевкусие? Рассветом,
Прогорклым маслом гаснущей лампады,
Паломником, бредущим в листопады
Без посоха, полынным знойным летом.
Бокалом божоле ненастным утром,
Бессонницей под звуки серенады,
Парным покоем сельской анфилады,
Насыщенностью Пиросмани цветом.
Медовым вереском, венком сонетов,
Пассажами шопеновской баллады,
Картошкой из костра для снежной бабы,
Трагедиями сказочных сюжетов…

Чем пахнет волшебство? Преображеньем
Мира. Хвоей. Жизни пробужденьем.
Рождественским, не поминальным пеньем
Вивальди клавесина. Возрожденьем
Разрушенного замка. Восхожденьем
К вершине солнечной в песках воображенья.
Полетом с санками в сугробы сновидений.
Волненьем близости. Духовным исступленьем.
Наливом яблочным. Гранатом в день цветенья.
Рапсодии венгерской наважденьем.
Мгновеньем творчества. Истомой пробужденья
В объятиях вселенной. Сотвореньем…

Когда тебе плохо — прислушайся к природе. Тишина мира успокаивает лучше, чем миллионы ненужных слов.

Август запутался в дождях,
прохлада утром застилает травы,
деревья свежестью готовы поделиться,
но не поспоришь с ветром:
проник бесцеремонно в окна.
Изящно
отодвинулась портьера.
Вид на Неву всегда парадный,
как тот подъезд,
что мастером написан.
Дымится кофе ароматно,
под крики чаек закрываются сезоны.
Что осень приготовит?
Возможно удивит среди дождей обильных,
… показать весь текст …

Февраль застыл в календаре,
Мороз охотно с ночью дружит,
Проснулось солнце на заре,
И окунулось прямо в лужи.
Протоптал мимо снеговик,
На рыхлый снег взглянул устало:
«Да, был когда-то пуховик,
В конце зимы хлопот немало.»
В сугробах спрятались дома.
С зимою ведь никто не спорит,
И только птичья кутерьма,
Зеленокрылой песне вторит.