Ты знаешь, что такое искусство?
Это по утрам прикасаться к губам искусанным,
заболевшим от лёгкой прохлады.
Это в тетради упоминать тебя искусным,
где являешься нужным, где всегда будут рады.
Говорить о всём на свете: о море, воздухе, пока во власть берет ласкательный ветер,
в самом искреннем сиять в куплете,
не быть чуждым, даже при ярком лунном отсвете.
Доказать мне, что вечность реальна без слов, без единой сказки,
пока люди складали ее в небылицы.
Показать мне лицо без грима, единой маски,
пока мороз опалял ключицы.
Смеяться, когда на душе тоскливо и грустно,
укутываться теплом от простой ухмылки.
Уткнуться в шею, которая пахнет вкусно,
через года получать от тебя посылки.
Дрожь пробирать от родного взгляда,
изнывать в одиночку, считать минуты до встречи.
Дождём остужаться, как от разряда,
игнорить паршивые речи.
И до конца, пытаясь быть бесконечными,
мы не заметили, когда стало на сердце пусто.
В мире всё непосредственно и быстротечно,
пока ты в нём и есть — искусство.