Уже он не растопит лёд,
И к жизни не вернёт живое,
Но свет отчаянно свой льёт
На хрупкое и кружевное.
Немного силы у луча,
«Душа искристая» остыла,
Но не ругайте сгоряча —
С ним всё, что блёкло и уныло
У выстывших декабрьских дней,
Окрасится, преобразится…
Откуда столько вдруг огней
Берётся, чтобы так светиться;
Чтоб алым полыхать снегам,
Заре зардеться, пламенея,
Хрустальным розоветь кустам
На серой, будничной аллее?
Хоть он и слаб, но нам цвета,
Пусть ненадолго — возвращает,
Да так, что веришь — красота,
Она одна, мир и спасает…