Хочется в лодку…
На милость течения…
Трогая воду рукой…
Рябью покроется
гладь отражения…
Где-то внутри вдруг
отступят сомнения…
Мысли лениво замедлят
движения…
В чувствах наступит
покой…

На стыке весны и стыке зимы,
где кончилось «я», но нет ещё «мы»,
где неба гламур белее, чем синь,
«Amour» и «Toujour» звучат, как «аминь»…
На стыке зимы и стыке весны
бесцветная явь, цветные лишь сны,
и кто-то всё бредит, Парижем вечно голодный,
ему пожелаю — пусть едет,
а мне пожелайте, чтоб кончился ветер холодный…

А я о море думаю с любовью.
И уезжая, уношу с собой.
Оно потом течёт по жилам с кровью,
Иль плещет в мыслях ласковой волной.
Оно то чайкой, то вдруг альбатросом
Ворвётся с неба прямо в дом ко мне.
Одним я часто задаюсь вопросом.
А было море? Или лишь во сне?..