Судьбы поэтов окутаны тайной…
И даже пророкам не предугадать,
Что, тронув пером бумагу однажды,
Им слогом и рифмой сердца прожигать.
Увы, не герои… Им славы не надо.
Стихи их, как птицы, плохи ль, хороши,
Летят сквозь сознание, перебирая
Аккорды на струнах ранимой души.
Бывает, рождают они злые вирши
В безудержном гневе коря белый свет,
В бреду, что сознание вмиг омрачает,
Да так, что прощения никому нет.