Бродит страх глубинный в животе,
Что грешу я рифмами кургузыми.
И стихи слагаются не те,
И они навеяны не музами.
Вдохновляет утренний омлет,
Я с женою строю отношения.
Не того калибра пистолет,
Чтоб дырявил всем подряд мишени я.
И закваска в творчестве не та.
Знать, упитан слишком, не иначе, я,
Чтоб свои преклонные лета
На внебрачных лапочек растрачивать.
Кровоточит кто-то у свечи
И найти не может вдохновения.
Ну, а я жены хлебаю щи
И пишу бессмертные творения.
Под суфле горелка зажжена,
Остывает пиво в холодильнике
И даёт любимая жена
Не всегда в постели подзатыльники.
Грустный вывод, в общем-то, таков:
Не ищу у муз я поощрения,
И процесс создания стихов
Для меня — как акт пищеварения.