Мечтатель, яркими тонами,
Нарисовал свою мечту
Он был поэтом, между нами,
Любил он ощущений остроту
И вот однажды, поздно ночью,
При свете городских огней,
порвав свою рубаху в клочья,
Нарисовал рисунок ей.
(Верней, её портрет, на юбилей)
Не на холсте, не на бумаге,
Он долго выбирал места
Её портрет, с лучами солнца,
Был на торце, центрального моста
Путь в тот торец был не тропою
Снизу кричали — спустись балда!
Тридцать пять метров над рекою
И лишь карниз, куда вмешалась лишь нога
Если любить, то как иначе?
То как свою любовь не удивлять?
Если любовь-мечта, тем паче
Кто не любил, тем это не понять!
Она проснулась в день рождения
Вид из окна-река, всё тот же мост
Как продолжение сноведенья
Её портрет, на фоне алых роз…