Деревья в ветреном ознобе
поспешно оземь листья бьют.
А, обманув, легко, без злобы,
летят, порхают, отстают
во времени и от прогноза,
что осень утвердила ввек.
Какая сладкая заноза —
их ослепительный побег!
Бегут и стекла задевают
шафраном, охрой, янтарём.
И я — в восторге, чуть живая,
едва не в след поводырём!
Мне кажется, я больше знаю,
чем беглецы — зачем, куда
направить бег сей лисьей стаи:
в какие дали и года.
В какой покой, где нет скитаний,
в какой приют, где вечность ткут
слова без слёз, без нареканий —
наполненные только тайной:
в силки, в приманки на току!