Желаю, чтобы у нас с тобой была романтика. Не розовые сопли, не надписи на стенах «я люблю тебя», не мишки Тедди с гламурными сердечками, разбросанные по углам…
Хочу реальную романтику, что страстно вписывается в наши границы!
Ментоловые сигареты, черничные ночи, клетчатые пледы, шерстяные носочки, поджатые ноги, чашечки кофе, распахнутые ресницы, бокалы мартини, томные вздохи, небесные запахи — всё это наигранно, притянуто за уши, фальшиво и безвкусно.
К истинной романтике не имеет никакого отношения.
Хочу, чтобы ты была собой, без мусора в голове, что усиленно закидывают ванильные писаки.
Без воздушных стихов про «любовь-морковь». Ты — моя женщина, я — твой мужчина.
Хочу секса не с перезрелой, истероидной девочкой-малолеткой, страдающей неврозами и уделяющей особое внимание «няшным» образам…
Хочу секса с полноценной, не боящейся казаться нелепой, женщиной.
И плевать, с растрёпанными волосами или нет. Хочу жарить с тобой мясо, а не вычитывать душещипательные статусы в Фейсбуке.
Хочу от тебя детей.
Наша романтика — не фото котиков, что бережно завёрнуты в арафатки, не аромасвечи, не мягкие рюшечки-игрушечки, не варежки с пошлой розочкой, не радужные «мур-мур-лямур» и не ромашковый чай.
Наша романтика — жить в моменте, сидеть в обнимку, смотреть новую экранизацию культового режиссёра, читать Достоевского, наблюдать за первым снегом, готовить друг другу яичницу, заниматься любовью, лететь в новые страны, ходить на концерты, проводить совместный шопинг, смеяться над удачной шуткой.
Обожаю метаморфозы в ссорах, когда пятью минутами ранее ты ненавидела, а сейчас стонешь от поцелуев и прикосновений. Обожаю, когда хочешь выпить водки или бьёшь тарелку об пол — потому что надо выпустить пар.
Я чувствую твоих внутренних демонов и мне отрадно, что могу дружить с ними.
Ты любишь своего раздолбая, я — свою ведьму.
Мы влезаем, взявшись за руки, в любые передряги и выходим оттуда победителями — в этом гораздо больше романтики, потому что это НАША ЖИЗНЬ.