Улетают листья клёна… вслед за летом,
Ветер белые сдувает облака.
Скоро парк осенний снова станет серым,
И поселится в глуши его тоска.

Парк задумчиво уже на осень смотрит,
Ее золото ему, как седина.
Шевелит ветвями дуба, с ветром споря,
А в мечтах его еще живёт весна.

На прохожих смотрит взглядами поэта,
Разложив на лавки рыжую листву.
Он влюблённый в Бабье лето… в Бабье лето.
Эти чувства не дают ему уснуть…

Но ты знай, пройдет неделя, ну, другая…
И природа все свое себе возьмет.
Бабье лето просто хмыкнет, улетая.
Дождь, прощаясь с ним, слезу чуть-чуть прольёт.

Бабье лето… Бабье лето… Бабье лето…
Ты не осень, ты не лето, не весна…
Заблудившийся луч света для поэта.
Или просто колыбельная для сна…

Старый парк, ты ведь останешься без листьев.
Под дождём осенним будешь словно гол.
И ночами ветром будешь лавки чистить,
И на эту осень будешь очень зол…

Это просто потому, что помнишь лето.
Это просто — ты ведь с ним не догулял…
Потому еще, что памятны рассветы,
Ну и то, что ночь была короче дня…

Вспоминаешь… и влюбляешься сильнее.
Вспоминаешь, ветром шаркаешь листвой.
Но теперь, все больше, с каждым днем лысеешь…
Листья рыжие… роняя к мостовой.

Хмурясь, думаешь, что чувства — без ответа.
Горько думаешь — последняя любовь…
И не знаешь ведь совсем, что Бабье лето
Через год к тебе опять вернётся вновь.

Бабье лето… Бабье лето… Бабье лето
Ты не осень, не разлука, не любовь…
В каждом парке есть своя душа поэта.
Бабье лето, возвращайся вновь и вновь…