Не вписываюсь в современную поэзию,
То, что пишу — не лучший вариант.
Пятном душистым на скамье гортензия,
Как позабытый кем-то фолиант.

Я не пишу заумно и восторженно,
Мой слог несовершенен, может быть,
Лист чернотала смотрит завороженно
На стаю птиц, кому дано парить.

Я не пишу, легко играя фразами,
Сверкая рифмой и хрустя словами,
Но вечера с очами синеглазыми
В седой душе, уезженной годами.
… показать весь текст …

Роняет листья старый клён,
В глазах от роскоши пестреет,
А он, восторгом упоён,
Ещё сильнее злато сеет.

Гуляет ветер по ветвям
И гладит трепетные длани,
Что на тропинки октября
Ковром ложатся самотканым.

Шуршит кленовая листва,
Аккордом неги услаждая,
Незримой нитью волшебства
Узоры яркие вплетая…
… показать весь текст …

Этот день написан акварелью,
Всё прозрачно, всё в полутонах.
Рано утром тоненькой свирелью
Прозвенело что-то в облаках.

Веер линий россыпью цветочной
Растворяется, теряется, бежит,
Маленькой малиновою точкой
Солнце за деревьями дрожит.

Всё полунамёк: слова и мысли,
Цепь событий, вереница дел.
Этот мир художником написан,
И сегодня это — акварель.