Я пишу стихи. Но не из слов — из дней.
Мой любимый размер — прибой. Мной забыт хорей.
Все слова растеряла я к этому январю.
Ничего — из яблок стихи варю,

И с корицей, и с мёдом. Для сладости к чаю.
Для тепла на обед.
Ты прости, но не словом совсем, а молчаньем
Я пишу о тебе.

Не рукой, а душой (ей не больше чем пять),
Не строкой, а судьбой,
И на этой судьбе всё себя срифмовать
Я пытаюсь с тобой.
… показать весь текст …

Каждый, кто прав -неправ.
В каждом-Благая весть.
Бунт-это встать с утра
И десять раз присесть.
Честно сказать, что лень.
Или что страшно в бой.
Тридцать минуток в день
Взять и побыть собой.
И над собой суда
Ближним не позволять
Бунт-это иногда
Просто с кровати встать.
Вставший уже спасён
И победил на треть.
… показать весь текст …

Мы вряд ли из моря вышли. Скорее, сошли с небес.
Сами пришельцы в тёмный, бездонный лес.
Так отчего же этот прилив в груди:
«К морю иди»?

Не в храм, не в кабак, не к другу и не домой.
В глотке не вой, а вековой прибой.
Набитый до жабр тоской, ты идёшь один.
К морю иди!

А ты говоришь, что слова мои, в общем, бред,
Что моря в нашем городе просто нет…
Что плавать и верить учиться здесь не с руки!
Одни тупики.
… показать весь текст …

У меня не осталось слов,
Вся бумага моя — бела.
У меня не осталось снов,
Я кому-то их отдала.

Только где-то спит твой район,
Золотыми подсвечен снами,
И ты с кем-то сидишь вдвоём
И о чём-то важном, своём
Говоришь моими словами.

Общий голод во взглядах ловлю.
Небо кормит весны обещанием.
Неужели я снова люблю?
Столько чувств, что душа не вмещает.
И выходят они за предел,
Невидимки — Простите! Позвольте!
В эту морось, куда-то, к тебе…
Мои чувства, забывшие зонтик.
И вливаются в общий поток
Разговоров, дыханий, событий.
Почтальоны на чей-то порог.
От кого это? Вот… распишитесь.
И теряются снова в толпе
Мои чувства. Эх, индекс с ошибкой.
… показать весь текст …