Я стала странная, чужая
Тебе, себе, но суть не в том,
А в том, что, странно невесом,
В моих фантазиях плечом
Тебя другой отодвигает…

И он физически ощущает: скулят от страха её глаза.
Но стайка молний не догорает и не стихает в окне гроза.

Ведь ей решительно невозможно ни отказать, ни ответить «да».
И он вонзает её подкожно, без сожаления и стыда.

По крыше капли, по венам — лето. Никто не думает, что потом
вопрос скукожится от ответа. И от количества гематом

душа свернётся молочной пенкой на серой глади потухших глаз.
Никто не думает об оттенках такого ветреного «сейчас».

…Всё та же статуя ловит листья, ещё не высохнув от дождя.
Она захочет ему присниться, но не оглянется уходя.

Не его — так другого. На ночь
мне б — поплакать и умереть.
Я хотела — из сердца напрочь,
но в грудине застряла треть.

Не любви, так сухих иголок
налетело за воротник.
Так бывает: случился всполох,
а огонь так и не возник.

Не любви, — хоть бы чьи-то плечи
онемевшей обнять рукой.
Да, конечно, наркоз не лечит,
но на время даёт покой.
… показать весь текст …