Вновь ноябрь,
что отметился нынче дождем,
Переводом часов
и особой неясною грустью.
Речка жизни приблизилась к устью…
Но живём ещё, братцы, живём…
Улыбаемся мыслям и снам…
В белой чашке пиарится кофе…
Разве осень — предтеча голгофе,
Возрождение — это весна?
Может, с точностью — наоборот?
Моя осень — мое восхожденье,
Мысль ясна, и могу без зазренья
Совершать в неизвестность полет.
За леса, за моря… без границ,
Где не будет (такая безделка) —
Ни часов с подведенною стрелкой,
Ни исписанных мною страниц…