Жизнь — как игра…
Как игра в дурака.
Мы все так глупы.
И смешны…- как игра…
Мы строим иллюзии, мечты, и наш мир.
Такой идеальный, прям как игра в «Тир».
Мы, полны мести и наших забот.
И так происходит целый чёртов год.

Почему не спишь так поздно ночью?
К чему все эти мысли в голове?
Ты смотришь на экран своей мобилки,
а мысли так и прут, и всё в себе.
А запах сигареты расслабляет, ты думаешь о всём и ни о чём…
И смотришь в даль, луна ведь так прекрасна.
А запах всё расходиться кругом.
А если всё так просто бросить?
К чему я приведу себя?
Ведь смысла в жизни я не вижу…
Как и людей, я не люблю себя.

В глазах погас огонь.
Как и наши с тобой чувства.
Ты куришь «Мальборо» в ночи.
И типа шаришь за искусство.
Дым проникает в твои лёгкие.
Как и мысли, убивает он тебя.
Тебя же это не волнует, ведь понемногу убиваешь ты себя.

Демон внутри что есть мою душу.
В приступе ночи скажет что скучно.
В мыслях поселится, начнёт со мной спорить.
Скажет как бестолков я, и как же ничтожен.
Поддастся душа моя приступу ночи.
И демон захочет завладеть мною очень.
Здравый рассудок вдруг потеряет контроль.
И в следующий миг вместо меня, уже будет тёмный король*.

А люди ходят и смеются.
Для них счастье это день.
Они зазорно напевают, о том как им тут всем не лень.
Как они счастливы, богаты…
Готовы миру показать.
На самом деле же несчастны.
За эту ложь готовы глотки разорвать.