На новый год нам новое лицо,
Похожее на в день погожий солнце,
Потягивая сладкое винцо,
Из телевизора, конечно, улыбнется.
Лицо раскроет душу, сердце, рот,
Произнесет о новом новым текстом.
И вот тогда застрянет бутерброд
Растекшимся во рту слоеным тестом.
А новое лицо как фейерверк,
Огонь бенгальский, громкая хлопушка,
Забросит глазки хитренькие вверх,
Направив объективу свое ушко,
Произнесет: «Я слышу Вас, народ.
Я новой песни слог велеречивый.
Из недр ваших я, из тех пород,
Что Вы с Россией как-то получили.
Я от земли, от самых я корней
Забот всех ваших, ваших восклицаний.
От всех надежд, которых нет смелей,
От всех претензий, жалоб, порицаний.
Я — Ваш! И Вам скажу — лицо
Мое — то облик Ваш. Моя здесь только пудра».
А после слов закончится винцо,
Экран погаснет и наступит утро.
***
ФОРС-МАЖОР
Он был правдой обожжен,
Он был с истиной повенчан,
Но развратник — форс-мажор
Все испортил формой речи.
Заболтал и закрутил,
Слов фигуры переставил.
Он его тогда подставил,
В депрессуху опустил.
Так всегда, так мир слепой, —
Потому лишь, что за шторой, —
Огрызается святой
Правде мерзким форс-мажором.
В непредвиденной лузге
Непреодолимой силой
Словно замок на песке
Превращается в могилу.
Он как стоголовый жор,
Натренировавший челюсть.
Будет завтра форс-мажор,
Или фарс-мажор, точнее.
***
НАПОР
Удивительно устроен человек — он огорчается, когда теряет богатство, и равнодушен к тому, что безвозвратно уходят дни его жизни.
Г. Бар-Эбрая
Дар напрасный, дар случайный,
Жизнь, зачем ты мне дана?
А. Пушкин
Не как у воды из крана, но с тех пор,
Как перешагнул «40» трясущимися ногами,
Каждый день возрастает и возрастает напор
Из трубы, плюющейся днями, годами.
Выключай, жизнь, насосы! Отрубайте свет! -
Разорвет же давление времени судьбы фарватер.
Но напор усиливается, и надежды нет,
Что он вдруг ослабнет, есть иные факты:
Как родник незаметный превратился в поток,
Как молекула лжи рушит стену доверия,
Так напор этот дикий, нарастающий столь
С каждым днем все напористей и уверенней.
Хлещет боль, подаренная векам,
Бьют фонтанно, засохшие было, обеты,
Выливаются чувства, не прожитые пока
Вместе с днями, несущимися не заметно.
И сжимается время, каждый день — как итог.
Час секундой становится, год — промежутком
Между елкой, отправленной за порог,
И пахучей красавицей выбранной чутко.
Прилетает запущенный бумеранг,
Теперь быстро и точно попадая в макушку.
И свистит на горе чаще времени рак,
Будто он и не спит. Будто он — есть кукушка.
Нарастает напор, концентрируя рок
Моих дней безуспешных, лихолетий, творений.
В нас впрессована жизнь. А искомый итог
Приближается с бешенным ускорением.
В.В. Савенков