Ах, Буратино, мой любезный друг,
Прости, я никуда не побегу.
Ну не театр ли этот мир вокруг?!
Куда бежать? Зачем?! Я не пойму…
Ведь всё, плюс-минус, так же будет там:
Лишь говорят на разных языках…
Ну что Париж, Рим, Лондон, Амстердам?
Всё те же куклы, но в других руках.
Мы не нужны, увы, ни там, ни тут,
Поэтому метаться не резон,
Но здесь есть дом, где любят нас и ждут…
Я остаюсь, дружочек, миль пардон.
Театр абсурда — он везде один,
И, может, там — покруче, чем у нас,
И вот таких мальвин и буратин
Хватает выше крыши и без нас.
Дверь потайная отперта давно,
Сварил суп из Тортиллы Дуремар.
Где Карабас? А он министром стал.
Похоже, что и ключик у него.
Пьерро — в театре кукол костюмер,
А папа Карло — так же не богат,
По-прежнему живёт на свой манер,
И нам всегда, словно ребёнок, рад.
И даже мой любимый Артемон,
Не хочет в заграницы убегать:
Скулит, что совершенно не резон
За семь вёрст не понять чего хлебать.
Поэтому, мой друг, я буду здесь.
А ты, как хочешь, так и поступай…
В природе просто нет полей чудес,
Но всех не счесть, кто обещает рай.