Льётся бархатный сезон,
упираясь в бабье лето,
Видно, есть ему резон
развлекаться до рассвета…
Дышит запахом листвы,
что меняет цвет так рано,
Шорохом сухой травы,
как молитвой, лечит раны…
Тает, будто хрупкий лёд,
леденцом на дне стакана,
И вот-вот совсем уйдёт,
как со свадьбы гость незваный.
Жизнь, как бархатный сезон,
что за фишка — быстротечность,
Тот, кто этим был сражён,
принял веру в бесконечность…
Знаю, бархатный сезон —
Вестник новых изменений,
Вдох один — и он смещён,
В пользу новых поколений.
Без конца б его тянуть,
да боюсь, а вдруг порвётся,
И разорванная суть
морем грусти обернётся…