В милом шёлке упрямых кудрей
в такт листве напевает сонеты
странник — спутник отпущенных дней,
унося в колдовские рассветы…
Извиваясь в потоке колец,
недоласканных женской рукою,
томно манит небесный гонец
покружить над жемчужной рекою…
N-ый раз по бульвару скользя,
между зябнущих птиц, обречённо…
Оперялась спонтанно стезя,
наделяясь крылом золочённым.
Возвышаясь над мерной ходьбой,
делал шаг на немеркнущий парус…
Но прохожий с осипшей судьбой
вдруг кричал: «Отклонился на градус!»
Ты, ссутулившись, прятался прочь —
в чёрный ворот с немереным сроком…
По промокшей мечте в город Ночь,
отдаваясь далёким истокам…
А когда возвращался туда,
где алеет немеркнущий парус…
Кто-то горько бросал, сквозь года:
«Поверни… Отклонился на градус…»
Спохватившись, бежал, чуть дыша,
обсуждать смысловые аспекты.
Но незримо взмывает душа,
с вольным ветром рисуя проекты…