Там столько правды в каждом «я шучу»,
И столько лжи скрывается в «не знаю».
Я все воспоминания храню,
В обнимку с ними ночью засыпаю.
Я просыпаюсь около семи,
С тех пор ведь ничего не изменилось,
Мне шепчет ангел: «Просто потерпи»,
Не всё, что было, ведь тебе приснилось.
Как много чувств за каждым «всё равно»,
И сколько боли в каждом «всё нормально».
Я точно также всё смотрю в окно
На мир большой, в котором всё реально.

Каждая женщина, чья-то мечта,
Свет маяка на тёмном просторе.
Непокоримая гор высота
И отражение бескрайнего моря.
Каждая женщина, чья-то печаль,
Игра на закате света и тени.
Та, которую б нежно обнял,
Утром прохладным, наверно осенним.
Каждая женщина чья-то любовь,
Мир и порядок, солнце в зените.
Та, с которой не будет оков,
Вы только её ведь не пропустите.
Каждая женщина чья-то судьба,
Страница из книги событий,
… показать весь текст …

Она была… Ну как тебе сказать?!
Она светила солнцем среди ночи,
И той, о ком старался я молчать,
И той, кого я встретил между прочим.
Я мог о чём угодно с ней болтать,
И о машинах, и о женщинах, о спорте,
О тех, с которыми когда-то я делил кровать,
И на обед какой хотелось тортик.
Она ведь никогда меня не осуждала,
Одним присутствием своим снимала стресс,
Хранила тайны и секреты, понимала,
И даже когда в дебри, редкостные лез.
Она была… Пожалуй ты поймёшь?!
Не объяснить, не передать те чувства,…
… показать весь текст …

Чай — это всё же личное,
В круговороте листвы за окном.
И по — детски, наверно комичное,
Но, мы вспомним об этом потом.
Чай — это все же личное,
В каплях дождя за стеклом,
И со вкусом имбирно- черничное,
На подоконнике, в пледе с вином.
Чай- это все же личное,
В потоке машин и людей,
Ты не ищешь что-то безличное,
Средь тумана дорог, фонарей.
Чай — это все же личное,
Это дома коснуться плеча,
… показать весь текст …

Когда мужчине женщина нужна,
Он будет время находить для встречи,
Звонить и спрашивать, как у неё дела,
И позабудет, что бывает так беспечен.
Не важно, солнце светит иль была гроза,
Он помнит каждый разговор, её улыбку
И не допустит, чтоб текла слеза,
И он простит любую, кажется, ошибку.
Характер взбалмошный быть может у неё,
Порой терпеть совсем уже нет мочи,
Но понимает в голове, «что это всё моё»,
И ещё больше лишь её захочет.
О, эта нежность, что топила льды,
Что пробиралась в самые глухие мысли,
… показать весь текст …