День без тебя — он словно бы и не был,
Прошёл как тень, бесцельный и пустой…
А надо мной всё тот же купол неба,
Всё так же ветер шелестит листвой,

Всё те же озабоченные лица
У встречных, чей всё так же ровен шаг…
День без тебя — как книжная страница,
Провёрнутая слепо, второпях.

День без тебя — как выжженная нива,
Как нудный дождь, как въедливый мотив,
Который битый час без перерыва
Твердишь, случайно где-то подхватив
День без тебя — как длинная дорога
Без цели, без начала и конца.
Лишь на душе неясная тревога,
Осевшая в груди куском свинца,

Лишь свет надежды, теплящийся слабо,
Но всё ещё дающий силы жить,
Что в суматохе дел, на миг хотя бы,
Меня ты вспоминала, может быть… День без тебя — он, слава богу, прожит.
Но сколько их ещё таких пустых?
Пять? Десять? Двадцать? Сотня?.. Или, может,
Вся жизнь моя теперь из них одних?