«О прошлом не жалеют» — говорят.
Его уже совсем нельзя исправить.
Но как тогда на век себя избавить,
От мыслей… Что желают — то творят.
Снует меж рёбер стыд, и в сердце лезет.
А память говорит: «Забудь, сама придёт…»
На полке телефон и тишина… Всё бесит…
Какого чёрта… Скоро всё пройдёт???
«Да вы не знаете, как мы любили сильно
Друг — друга…
Да и стоит ли вам знать?»
«Она…» — вы говорите — «меркантильна,
И не хотела это признавать???»
«Ей проще надо было быть…
Тогда бы по — другому, сложилась жизнь у вас,
И был другой финал…»
Она из-за меня ушла из дома…
Как не поймёте вы, что я её ломал.
Ломал жестоко, приучая к боли,
Ко лжи своей, и прочему дерьму…
Она терпела всё, все свои роли
Играла превосходно… Почему?
Вопрос?
Ответ — она меня любила,
А может любит до сих пор — её секрет.
Представьте, она дочь мне подарила.
Ей скоро уже будет девять лет.