Стоит без рук в глухом саду Венера,
окаменев на утренних ветрах.
Сплин сентября без края и без меры,
мне упоителен твой тлен и прах!
Как бьётся муха в липкой паутине,
цепляясь не за жизнь, увы, — за смерть.
В стакане с чаем на холодной льдине
коровка божья, но обманна твердь.
Гортензии ломает трамонтана —
Повсюду предумышленная боль!
Как будто воздух рассечён катаной,
и вместо снега Бог нам сыплет соль.
Уже лоза свернула кольца в гнёзда,
и бродит сок в подземных погребах.
Сквозь пальцы пролетают тихо звёзды,
и след ожога на худых руках.
«Memento mori» , — шепчет ангел тихо. -
Всем приготовлен тяжкий личный крест.
Пусть каждый до краёв напьётся лиха,
ведь Бог не выдаст, а свинья не съест"…
Как зыбко всё без веры, безнадежно,
как будто жизни вышел полный срок…
Но муравей ползёт по теплой коже,
и верит, что со мной не одинок.
*Трамонтана — холодный северный ветер
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021
Свидетельство о публикации №121090602643