Холодный ветер студит мою кровь,
Промокли сапоги в холодных лужах.
Среди моих прочитанных стихов
Ты чувствуешь свою больную душу.
Возможно, это жертвенный тупик,
А может, просто доля эгоизма,
Но в моем доме, там, средь кипы книг,
Лежат к тебе не посланные письма.
В кармане больше не дрожит рука
И сердце бьётся в такт с твоим, но тихо.
Тебя простила я, наверняка…
Прощенье, знаешь, самый верный выход.
Из самой бездны в небо поднимусь,
Как будто бы из самой приесподни,
Но в этот мрак я больше не вернусь.
Прекрасна жизнь, и с нею мы — свободны.