Мы слышим грустное — прощай,
и просим Бога — пусть вернётся.
Но если друг ушёл в свой Рай,
то пусть хотя бы обернётся…
Из тысяч звезд я выбирал огни
и маяки, что скрыты за волнАми.
Не потому, что светят мне они,
а потому что были между нами.
Терялся в море призрачный рассвет
под звук аккордов старенькой гитары
и превращали берег в силуэт
ультразвуковые, сонные радары.
Шальное время кажется светлей.
Оно с годами никого не судит.
Но тысяча увиденных огней
твою любовь и преданность забудут…
---
Я иногда читаю твои старые письма.
Они разные.
Осенью слова похожи на листья.
Становятся яркими и угловатыми.
Такое впечатление, что осень пытается вернуть долги или подарить надежду.
Чтобы друзья поверили тому, что у достоинства никогда не бывает выбора.
И что самые любимые и красивые женщины живут не только в нашем воображении.
Наверно, если грусть заключают в форму, то содержание становится блюзовым и его смысл трансформируется в хаотичные волны огня или колокольного звона.))