Осень. Стою на трамвайной остановке. По закону холода- нужного трамвая нет уж минут 25. Собралась уже внушительная толпа ожидающая вожделенную"пятерку". От скуки разглядываем проезжающие по трассе автомобили. Тут на нее вальяжно выруливает красафчег: желто-грязный трактор с двумя чумазыми трактористами в кабине, явно тюнингованный магнитолой, судя по раздающимся из него звукам «Бутырки» и гордо увенчанный сверху российским флагом-триколором.
Какой то дедок интеллигентного вида, кутаясь в пальто изрекает: «А ведь этот трактор действительно неплохо симолизирует Россию- мощный, но грязный, прокуренный с несущемся отовсюду блатняком.» Озябший народ заулыбался, — решив добавить настроения и я продолжаю тему: «Ага. И управляемый двумя придурками!»
Улыбки исчезли. Люди отвернулись. Стало тихо. Страшно.