У одного юноши сильно болела голова. Очень. Давно болела, ничего сделать не могли, и вот от постоянной этой боли организм молодого человека истощился…
И доктора не обещали ему, что проживет он долго…
Качали головами, выписывали сильные обезболивающее и отправляли на курорты.
И вот гуляет этот молодой человек по Одессе и забредает в маленькую лавочку к портному…
— Мне недолго осталось жить, говорит он, — сшейте мне костюм, чтобы в гроб было не стыдно лечь…
— Ой вэй! Такой молодой человек! Как жаль, ну раз уж вы так хотите, мы сошьем вам идеальный костюм! Чтобы они там на том свете все сдохли, дай им Бог здоровья! Я портной, мой отец и дед покойные тоже были портными, у нас семейный бизнес, я 60 лет шью, сейчас все размеры ваши скажу вам на глаз…
— Хм, ну давайте, но только я нестандартный…
— Ой, Сарочка, ты только глянь на этого нестандартного! Сейчас все с вами определим! Отец, дед, 60 лет в бизнесе! Вот смотрите: рубашечка 178 см, да?
— Ой, а вы правы…
— Ну, а что вы мне нервы тут расчёсываете? Штанишки у вас 48, прав? Пинджак потребуется 50, что вы мне за это скажете?
— Скажу, что вы настоящий мастер!
— Ой, та не тратьте вы слов, мне с них не звенит и не булькает, но хороший костюм плохо сидит без хорошего белья, а вот бельишко я смотрю вам надо 24-го размера!
— О! А вот тут вы не правы! Я с юности ношу восемнадцатый!
— В смысле, восемнадцатый? Да говорю вам, двадцать четвёртый!!! Если бы вы носили восемнадцатый, вам бы пережимало там вену, а это венозный застой и дикие головные боли!