Некоторые устроены так, что могут простить вам праздность, невежество, дурной вкус, заскорузлый и похабный юмор, глупость в конце концов, но только не расхождение во взглядах. Этого они не могут простить вам ни при каких обстоятельствах. И ни за какие коврижки. «То есть, что это значит ты не согласен? Да как ты посмел? Да что тебе известно об этой жизни, щенок?» И конечно самое бесподобное: «А ты вообще кто?»

Подобная непререкаемость вызывает только одно желание — побыстрее закончить едва начавшийся, но столь же бесполезный разговор. Но даже когда вы оставляете этих людей в покое — они уже обижены на всю жизнь. Они помнят о вас и с удивительным упоением продолжают источать свой яд по вашему поводу. У вас за спиной. С третьими лицами. Оказывается, для них вы не попрощались — вы сбежали. Откуда сбежали? С поля боя конечно. Где есть только одна точка зрения. Где есть только их знания, их мудрость, их неопровержимые
(и почему-то всегда «практические») аргументы.

И было бы смешно, если бы не было так грустно. И стыдно. Даже не за этих конкретных людей, а за человеческую природу. Когда последняя не на высоте. Ведь бесполезно вопрошать к бессовестным: мол, как вам не надоело? Или урезонивать их — мол, на что вы тратите время своей жизни? Неужели бессильная злоба и какие-то интриги мадридского двора действительно стоят того? Почему бы вам не понять, что от ваших сомнительных пасквилей на полях чужих жизней ничего не изменится? Кроме убитого времени и ваших позеленевших от гнева, мелочных душ?

Но наступает новый день, восходит солнце, начинают прыгать белочки, петь птички и всё повторяется снова. Кто-то продолжает писать стихи, сочинять музыку, рисовать картины. А кто-то всегда встаёт не с той ноги, кто-то всегда проклинает свою тяжкую судьбу всезнайки, кто-то не может удержаться от своих гнусных импульсов. И с новой силой начинает клевать других.