Одевая закаты в рассветы,
Облачая в эпитеты серость,
На земле существуют поэты,
Им присуща особая смелость,
Им известны великие тайны,
Им открыты волшебные дали,
Вы с поэтом, столкнувшись случайно,
Ошибётесь в оценке едва ли…
Режет ночь тонким скальпелем будни,
И слагает в бессонниц кладовки,
Быть поэтом наверное трудно,
Самому так назваться неловко…
И кичиться, пожалуй, не стоит,
Слова к слову приладив кирпичик,
Быть поэтом немного иное —
О великом писать как о личном…
Иногда беспокойные строки,
Ждут, что их разбросает по свету,
Человек, до того одинокий,
Что рискнул называться поэтом.
Я «расту», но едва ли когда-то,
Назову себя именем этим,
Пусть мелькают растерянно даты,
Рано мне называться поэтом…
Словно путник устала планета,
Приготовившись сбросить пустое,
Вряд ли рай уготован поэту,
Но стихи хоть чего-то да стоят!