Птица, рождённая в клетке считает полёт — болезнью,
По величине своего страха — глупо оценивать бездну.
По тишине ночи бессонной — размер одиночества не измерить,
Даже когда отрекутся — в себя продолжай верить.
Даже когда прокричат в спину, дверь за тобой захлопнут,
Помни — нету событий «мимо» и пополняй опыт.
Помни, есть человечность, просто не все ее «носят»,
Кто-то видит знак «бесконечность», кто-то лишь цифру восемь.
Ищи тех, кто смотрит также на мир, как и ты просто,
Кто замечает на небе не тьмы промежутки, а звёзды.
Их будет, конечно, не много, но не в количестве дело.
Куда б не вела дорога — шагай по ней смело.
К добру или худу было, только пройдя, ответишь.
Жизнь — словно летний дождик, закончится — не заметишь.
Поэтому дерзай, действуй, пробуй и наслаждайся.
Всем, кто шипит в спину — снисходительно улыбайся.
Мол, бедные-бедные-бедненькие, радость души утратившие,
В жизни пробелы серенькие заполняете подгадивши
В доброе утро ближнего, только вот зря стараетесь.
О грязь-дерьмо своё — сами и замараетесь.
Птица, рождённая в клетке, считает полёт — болезнью,
Поэтому игнорируй всех, кто в жизнь твою лезет.
С советами да поправками, указами и оценками,
У каждого свои пластыри с ободранными коленками.
На твою боль подует, только душа родная,
Грустно, когда целуют, ничего о любви не зная.
Что ж — у каждого есть выбор — брать или отказаться,
Летать вольным птахом в небе, или же в клетке остаться…